La septième saison | Pierre Suragne | 1972

Allez, je vais radoter encore un peu. Je me souviens de celui-là, acheté chez mon marchand de journaux bougon de la rue du Faubourg Saint-Martin à la rentrée 1972. Moi j’entrais en seconde et en même temps, il se passait des choses au Fleuve. Le niveau de l’eau montait sérieusement. Un premier et joli coup de semonce avec « Adieu Cered » de Jacques Hoven en juillet de la même année. Ne voilà-t-il pas que débarque sans fanfare ni trompette Pierre Suragne avec sa « Septième Saison » ?

Ah bon, déjà la septième, je n’avais pas vu les six précédentes, c’était quoi ce feuilleton ? Bougre d’andouille, ç’était pas une série, c’était un roman ! De plus, je ne saurais que bien plus tard que c’était Pelot qui se cachait sous un autre pseudo. Déjà que Pelot en était un pour ces superbes Dylan Stark, tu parles d’un emboîtement ! En tout cas, ça bousculait le ronronnement habituel chez notre maison d’édition dont le contenu n’était pas toujours à la hauteur de ces couvertures qui attirait notre regard sur les présentoirs en début de mois.
Un merveilleux souvenir que celui-là de bouquin. L’histoire d’abord. Ah, c’était pas du Randa où le Terrien était constamment le bon et le vainqueur à la fin de l’envoi, ben non. Ça pouvait être le gros vilain qui s’en prenait une bonne de raclée. Étonnant, non ? Pour une maison réputée comme plutôt « réactionnaire », ces jeunes auteurs venaient faire souffler un vent de côté qui parlait d’écologie, de vengeance de la nature contre ceux qui la méprise. Donc l’histoire qui causait à nos révoltes adolescentes dans une période où ça ruait sacrément dans les brancards de nos lycées aux vieilles pierres endormies. Mais en plus de tout ça, il y avait l’écriture. Le style, qui savait vous peindre et vous embarquer comme ce bon vieux Stefan et quelques autres trop rares ou disparus de la carte. Certes, on dénichait encore, de temps en temps, un sympathique Le May, Bruss, Bessière ou autre qui nous emmenaient élégamment et gentiment dans leurs promenades, mais il nous en fallait plus pour satisfaire nos bouillonnements hormonaux et notre contestation incessante.

Pour tous ces motifs à l’époque, mais aussi récemment quand je l’ai sorti de l’étagère dans le couloir, cette imagination et cette écriture m’ont fait de nouveau apprécier grandement ce bouquin de Suragne-Pelot. À d’autres désormais, ça ne sera pas difficile, de trouver une bonne raison de l’aimer.